La Machine Qui Fait Ping !

Ah, Qu’est ce que ça fait du bien, non pas de cracher enfin son venin, mais de se retrouver en répète. C’était le cas ce mercredi 17 mars dernier. A ce stade de mon propos, je me retourne sur les mois écoulés, recherchant dans ma mémoire notre dernière répète commune. Pour être tout à fait sincère, pour fouiller ma mémoire, celle-ci présentant de lourdes défaillances, je m’aide du blog à l’aide de la fonction « tag » ou mot-clé de ce dernier. Je fais défiler les pages relatives aux comptes-rendus. Il me faut remonter jusqu’au 25 janvier pour retrouver une évocation de notre dernière séance collective datée du 20. Voici donc deux mois que je n’ai pas fréquenté la Salle Jim Morrison, l’antre des possibles musicaux, l’origine de notre monde musical, chère à nos cœurs, chargée de mille souvenirs dont ses murs sont imprégnés, en proportion égale à l’odeur puissante du tabac froid qui en imprègne les lieux.

Mais avant de relater cette séance du renouveau, il me faut parler de l’évènement de la soirée. Nous sommes un 17 mars. Cela ne vous dit rien ? Peut être une petite phrase mnémotechnique en forme de ritournelle vous mettra-t-elle sur la voie ? Mais si : Nelle 17 mars 57 ! Mais oui, ce clin d’œil à notre amie Nelle (prononcer néleuh) pour nous remémorer l’anniversaire de notre Barde.
De nombreux visiteurs ont tenu à témoigner leur amitié au statique mais rythmique gratteux : Sylvie D., Hub, Philou, Ktou, Lizz, les Thévenon, accompagnent les UFR dans cet hommage à notre Jésou.

C’est dans une ambiance un peu survoltée que je m’introduis dans la cuisine des Fabre. Tandis que la chienne me lèche amicalement les couilles, et que Sylvie la machine à laver la vaisselle fouille, Elodie réclame les clés d’une voiture alors que Jésou tente de trier les couverts sales et propres, pendant qu’en bas à la SJM, les jumeaux martèlent un titre heavy metal. Dans ce joyeux brouhaha Alex m’aide à retrouver mes repères pendant que par petits groupes les visiteurs s’introduisent et investissent l’espace à la manière des usagers japonais du métro de Tokio dont on se souvient que des employés sont chargés de les tasser sans ménagement pour permettre aux portes de se refermer avant que la rame ne s’ébranle.

Une cigarette et un café plus tard, la compagnie est rassemblée dans le salon autour d’une flûte de champagne. La tarte aux pomme circule pendant que le Barde défait nerveusement le papier du cadeau que Pascou vient de lui tendre. Dans le même temps nous finissons de regarder sur l’Iphone de Hub les photos de son escapade annuelle au Québec, en compagnie de Philou et du Cousin Fortin. Mais déjà Notre hôte exhibe fièrement dans l’écrin de l’emballage, un système de transmission sans fil pour sa guitare, qui va lui permettre de rester immobile, mais sans le fil, ce qui on en conviendra est un réel plus pour le groupe. On se réjouit de savoir que Poun dispose du même ustensile et que lui aussi pourra arpenter les scènes du monde entier sans fil à la patte. Bien sûr j’émets une protestation de principe : On se souvient qu’en son temps on m’a interdit de Micro HF, au prétexte qu’il interférait avec la chaîne d’amplification. Il est vrai que je n’en avais pas besoin, moi qui ne bouge pas beaucoup.

Alors que tous les invités papotent autour de la splendide table basse du salon en merisier de Papouasie dont le plateau s’orne d’une coûteuse cave garnie de cigares de la Havane offerte par un client reconnaissant, le groupe s’éclipse et investit la SJM. On remet en état le piano, on déchiffre la notice du transmetteur du Barde, on branche les rares câbles restant, tout en se faisant la réflexion qu’à l’aune du matériel, les UFR se situe dans la fourchette haute désormais du talent musical. Ça me rappelle ce film des Monthy Python : le Sens de la Vie.

Une scène se situe dans un bloc obstétrical. Une jeune parturiente attend sur la table d’accouchement, les pieds joliment posés sur l’étrier. En position gynécologique est le terme consacré. On sent que ça ne va pas tarder et des grimaces de douleur, malgré ses efforts déforment les traits tirés de la jeune femme. Des gynécos très hollywoodiens rentrent en trombe, accompagnés de leur staff et marquent l’arrêt : Mais cette salle est vide déplore l’un d’eux. Où sont tous les appareils ? Comme une nuée de petites abeilles les infirmières courent dans tous les sens et entassent une foule de matériels divers, moniteurs, tablettes jusqu’à remplir totalement l’espace alors que la jeune femme tente de retenir le moment de la délivrance. L’un des gyneco est sur le point d’accomplir l’acte d’accouchement lorsque soudain il lève la tête d’entre les cuisses de sa patiente et interroge : Mais je n’entends pas la machine qui fait « ping » ? Il regarde alentours. Tous retiennent leur souffle, même la jeune femme dont on voit un éclair d’angoisse traverser ses beaux yeux bleus plissés par l’effort. Merde, s’emporte-t-il, JE LA VEUX dans ma salle, je veux la machine qui fait « ping ». De nouveaux les abeilles s’envolent nerveusement. Quelques instants plus tard elles introduisent un assemblage hétéroclite et tremblotant de valves, tuyaux, écrans clignotant, monté sur roulettes et l’approchent du théâtre des opérations. On sent que tout le monde est tendu alors que le gynéco appuie avec emphase sur un gros bouton rouge. Quelques secondes se passent et la machine émet un « ping » sonore et guilleret. A ce moment l’incroyable tension dramatique retombe, comme un soufflet, les sourires reviennent sur les visages, même sur celui de la parturiente dont on devine l’immense soulagement alors qu’en aparté le deuxième gynéco demande à l’opérateur à quoi sert cette machine qui fait « ping ». Et le médecin répond : personne n’en sait rien, mais elles est astronomiquement dispendieuse, il nous la fallait !

Pour revenir à notre répète, force est de constater que d’un point de vue qualitatif, elle ne constituera pas un sommet. Nous avons oublié les titres anciens, et les tout nouveaux : Tush et Alabama Song sont à reprendre complètement. Mais en tous cas ça a permis de se laver un peu le dedans de la tête, et de retrouver le plaisir de jouer sans pression. Et puis j’ai enfin pu admirer l’Emperador de P., sa splendide guitare rouge dont le son est par ailleurs très agréable et saura j’en suis persuadé contribuer au « style UFR » tant recherché.

Après une heure de répète très rafraîchissante, avant de nous quitter apaisés et joyeux nous avons éteint les machines, dont il me semble bien avoir entendu l’une d’elle, le transmetteur de Jésou je crois, émettre un petit « ping » de regret.