Un Compte-Rendu Probabiliste

Je suis un peu en retard ce soir pour la répète mercredique. Les autres sont attablés. Ils me questionnent sur Odile. Elle est restée au logis afin de récupérer un peu d’un début de semaine fatiguant. La vie n’est pas facile en général, pour nous autres petites gens, surtout par les temps qui courent, avec son cortège de nouvelles financières contradictoires et les bourses européennes qui jouent aux dés avec les matières premières et les fonds de pensions des vieux américains qui se croyaient à l’abri dans leur fort chabrol étazunien.
Eh oui, ils coulaient des jours peinards entre eux, à l’abris des enfants en général, et des gosses en bas âge en particulier, tolérant les chiens pourvu qu’il ne dépassent pas la taille d’un Espincher, vivant en circuit fermé dans leur citadelle sécurisée à grands renforts d‘électronique et de kilomètres de barrières, s’affairant, sous le regard attentif des vigiles afro-américains et des personnels de maison latinos (mixité sociale oblige), à tondre leur gazon parfait que nulle clôture ne limite… à l’intérieur de l’enceinte, circulant dans ce havre hors de la réalité, dans des voiturettes électriques jusqu’au parcours de golf proche.

Tout en réfléchissant aux bienfaits redécouverts de l’économie Keynésienne, Je vais saluer Sylvie. Elle est souffrante, une angine sans doute. Elle est somnolente, et le délire de la fièvre rend ses yeux brillants. Ca lui va bien ; je remarque à peine son tshirt « I CŒUR NY » à l’encolure trop large qui dénude sa gorge et colle à son corps au milieu des draps défaits. Je m’approche d’elle et lui baise le front avec toute l’amicale tendresse dont je suis capable. Ses paupières s’entrouvrent, elle me reconnaît. « Tu es venu Michel, ça me fait plaisir », murmure-t-elle faiblement. Ses lèvres craquelées et sèches remuent à peine, et je perçois sa douleur alors qu’elle avale péniblement sa salive. Son regard se tourne vers la table de chevet. J’en suis la direction : il y a un verre posé. Je le saisis et le lui tends, lui soutenant la nuque afin qu’elle puisse boire plus facilement. A nouveau ses yeux rencontrent les miens. Elle bat faiblement des cils, en un remerciement muet. A coté il y a une bassine remplie d’eau. J’y trempe un linge que j’essore avant de le détordre et de l’appliquer sur son front lumineux après avoir écartés quelques mèches collées par la transpiration. J'apprends plus tard par Jésou que ce que je prenais pour une bassine d'eau était en fait un saladier de soupe de champagne. Chez les Chapoton, de mère en fille, on connaît les vertus curatives miraculeuses de la soupe de champagne, surtout dans les cas d'angine.

Ignorant ce détail, aveugle au regard désespéré de Sylvie, je remonte l’escalier. On n’entend pas les jumeaux : respectant le repos de leur maman, chacun est dans sa chambre, terminant ses devoirs avant d’aller se coucher tandis qu’Alexis, vêtu de son uniforme s’apprête à rejoindre la gendarmerie. En Grèce les émeutes estudiantines font rage, le pays est au bord du chaos, à la suite de la bavure policière dont a été victime un jeune homme. On craint des flambées de violence dans les zones sensibles nîmoises. Les jeunes des quartiers défavorisée des quais de la Fontaine, de Camplanier et de la Tour Magne pourraient à leur tour se révolter contre les conditions difficiles qu’on leur impose en cette période de crise. Déjà, devant le portail de d’Alzon, les jeunes de Lasalle, de Daudet et Lamour ont appelé à une manif pour réclamer un assouplissement des conditions de sortie entre midi et deux, le droit de fumer dans la cour, et plus de frites au repas, par solidarité avec le combat des jeunes Hellènes.

Ca rappelle à Jésou la blague sur les Hellènes et les Helvètes, ce qui détend un peu l’atmosphère. Cette blague est à se rouler par terre, je vous la raconterais volontiers, mais hélas j’ai perdu la chute, ce qui en briderait l’effet comique dans ces lignes. Je profite de l’hilarité générale pour brancher la nespresso et faire passer les cafés à la ronde alors que Pierrot salue la compagnie. Il a fini sa double tournée, il n’en peut plus, il est au bord du burn out ainsi que l’a théorisé jadis Florence Nightingale, la Pasionaria des Infirmiers. En l’occurrence, être en « burn out » c’est en avoir plein le cul. Rien d’exceptionnel donc, si l’on considère que 80% des cinquantenaires qui travaillent encore, doivent être dans cet état psychologique à l’heure où je vous parle. En fumant la « cigarette avant la répète », je me souviens soudain d’une partie de la fin de la blague de Jésou : « Ah, ben tu as vu les pyramides alors ! ». Je concède que sorti du contexte c’est moins percutant, mais raconté par Jésou, ça devient du Audiard. Je suis pris d’un fou-rire inextinguible, un peu à contre-temps je le concède, surtout que Pierrot parle à cet instant précis d’une personne en phase terminale qu’il a visitée avant de venir, il vit seul depuis que sa femme l’a quitté, dans un appartement dont il ne paye plus le loyer à la suite d’un licenciement abusif qui doit passer prochainement devant les prud’hommes. Pierrot ça le mine ce genre d’histoire, et il confesse que ces deux heures hebdomadaires de récréation musicale sont pour lui une soupape de sécurité dont il ne saurait plus se passer. Il dit cela avec retenue et pudeur, mais tout d’un coup l’ambiance joyeuse du début tend à retomber, comme le soufflet qu’on a sorti trop tôt avant le repas. Lolo avec compassion, promet qu’elle glissera à Philou, Président de la Cour Prud’hommale, un mot sur ce type.

On descend. On installe le fourbi, on met le jus. On fume la « première cigarette de pendant la répète ». Lolo nous présente son travail sur la chanson inchantable « chanson de geste » composée il y a quelques temps par Pierrot. Il faut dire que je lui ai tendu le bâton pour me faire battre, avec mes textes alambiqués. Je le soupçonne d’ s’être vengé, sur cette compo ! Les doigts de notre pianiste courent sur le clavier, avec la virtuosité qu’on lui connaît. Je tente d’y placer ma voix. Ca n’est pas extraordinaire. Il est vrai que j’ai la gorge très sèche, et puis débuter par ce morceau que je n’ai pas préparé, sans avoir pu chauffer ma voix ni décontracter mes buccinateurs ça n’est pas l’idéal.
On enchaîne par la compo du Leader Maximo « cent balles dans le juke box ». Ca se passe beaucoup mieux, bien sûr si l’on fait l’impasse sur la totale impréparation du guitariste rythmique et du bassiste. Quant à moi j’ai travaillé durant toute la semaine écoulée, dans ma studiomobile Peugeot, cette chanson que je connais désormais suffisamment pour ne pas ralentir le groupe. C’est très prometteur. Ca peut faire un bon rock. Il fait la part belle au solo de guitare. Celui-ci est pour l’instant peu formalisé, mais gamme pentatonique aidant, je ne doute pas que pour la prochaine séance, jailliront des doigts experts du Leader, des accents violents et rageurs qui enflammeront l’auditoire.

Sylvaine et Pascale nous ont rejoint pendant ce temps. Afin de ne pas déranger nos travaux, elles se sont tant bien que mal glissées entre les praticables et se sont assises dans un coin. Attentives, elles ne perdent pas une miette du dialogue technique entre les musiciens. « On assiste à l’accouchement d’une chanson » commente, impressionnée, Pascale. « Oui, voir le génie à l’œuvre, ça me tire les larmes du corps » complète Sylvaine, lyrique.

Après la pause on remet le couvert sur « Oublie » les automatismes commencent à se mettre en place. Mais il manque encore quelque chose. Je ne saurais pas définir quoi, peut-être l’absence d’Odile se fait elle cruellement sentir sur les chœurs, son timbre particulier, et le petit mot de conclusion qu’elle lance à la fin de la chanson : « trouduc !» apportant un contrepoint indispensable au misogyne discours du chanteur.

Pour ne pas perdre la main, nous passons en revue le reste des compos. Nous jouons depuis plus d’une heure, et je ne suis pas très en voix ce soir. J’ai dû recommencer une dizaine de fois « Oublie » par manque de préparation de certains, et ma gorge s’en ressent à présent. Je m’attelle vaillamment à la tâche, comme un bon petit soldat du Rock en essayant de compenser ma faiblesse vocale passagère par une plus grande émotion. Ainsi sur « EcoloSong, les accents pathétiques du plaidoyer de Pascou pour une gestion plus responsable de la planète, que j’interprète avec mes tripes, finissent-ils par embuer légèrement les yeux de notre batteur qui rate une mesure tant est à son comble la tension émotionnelle.

Il aura suffi de quelques mesures pour éclairer cette soirée. Nous y avons tous contribué, chacun avec ses moyens, peut être en hommage sincère à notre hôtesse, clouée sur son lit de douleurs, dont nous espérons que la répétition de ce soir, pour laquelle intentionnellement nous avions monté le son afin qu’elle puisse mieux nous entendre, aura été un baume apaisant.

C’est ainsi que s’est passée la répétition du mercredi 10 décembre. J’espère n’avoir rien oublié. Dans le cas contraire merci de m’en faire part dans vos commentaires.